viernes, 30 de enero de 2015

A Marian

Lisboa                                               Fotografía: Gatopardo

Que te mola más
a Fräulein Marian, para que tache sin dar muchas pistas...

Que te mola más,
el Club, o Los Poetas Muertos,
Jim Morrison, Keats o un triatleta,
hombre de partido, o infiel a cualquier secta,
más incierto que acertado...
el recorrido o la meta.

Que te mola más,
de estilo rococó, o abstracto,
hiperrealista o pasando,
en plan Bukowski, o mercenario,
galán, o secundario,
el prota o el molón...

Que te mola más,
náufrago y sin email o con tableta,
a pelo, sin gomina, o pelón pero arreglao,
más viril, o con maneras,
inglés a la perfección, o soñándote en soneto,
la ciencia infusa, o la hipoteca.

Que te mola más, Cupido o la solvencia,
de tipo bohemio, o con pedigrí,
un príncipe azul, o a dos velas,
un bolero, o personal coach de la empresa,
aspirar para fuera, o respirar hacia dentro,
la vida a cómodos plazos, o por instantes.

Que te mola más, Eros o Mammón,
los titulares sobre finanzas, o sobre rock,
el beso de cumpleaños, o en el ascensor,
que te mola más el perejil, o el ramillete,
bajel pirata, o feligrés,
amanecer en relax..., o 'llevándole' la noche ...

Que te mola más, un piano o la bandera,
el parte del tiempo o a media luz,
te llore un blues al oído,
sábanas de esparto, o de tul,
fiordo helado o primavera,
estremecerte...o...brotar...

Manolo López alias Gatopardo

sábado, 24 de enero de 2015

A Carlos


Aquél tango de Hernán
al sudaca' Perrotti que me guió a Hernán y a tantos otros...

Aquél violín de Oliva me arrastra a Corrientes,
San Telmo, Racing, Cortázar,
entre arrabal y cambalache,
Discépolo arrastrando el ala,
un tango, ¿seré piantao?, con Malena,
amurado pero aferrado,
por veredas de Palermo,
ese violín lunfardo, Hernán,
ahora Carlos pone el tango...

Para vos, gato, me salió esto:

Un tango surreal /
Eterna instancia entre lo que ves y lo real /
Atisbo de la inmensidad inherente /
Que todo en vos lo contiene /
Maldita soledad indiferente /
Turbia cadencia de arrabal /
Puta ciudad final /
Donde el amor te odia /
Y la vida te duele /
Y un recuerdo desalmado te hiere /
Mientras bufa un bandoneón /
Con el aire estrangulado /
Y el mañana por no animarse a venir /
Ya no sabe adónde ir /
Y se pierde /

Manolo López alias Gatopardo y Carlos Perrotti

viernes, 23 de enero de 2015

Eros

Fotografía: Isabel Muñoz

LOS HOMBRES

Cuando era joven, solía mirar
Detrás de las cortinas
A los hombres que iban y venían por la calle. Hombres viejos, borrachos.
Hombres jóvenes, más ácidos que la mostaza.
Los veía. Los hombres siempre
Están yendo a alguna parte.
Ellos sabían que estaba ahí. Con quince
Años, y famélica.
Se paraban bajo mi ventana
Con los hombros en alto como los
Pechos de una adolescente,
Y la cola del traje palmeándoles
Las nalgas,
Los hombres.

Un día te toman con delicadeza 
entre sus manos, como si
Fueras el último huevo crudo de la tierra. Después
Aprietan. Un poquito no más. El
Primer estrujón es agradable. Un abrazo rápido.
Suaves hasta tu indefensión. Un poquito
Más. Y empieza a doler.  Te arrancan una
Sonrisa que patina en el miedo. Cuando
Se acaba el aire,
El cerebro te explota, estalla breve y ferozmente
Como la cabeza de un fósforo. Hecho trizas.
Es tu jugo
El que baja por sus piernas. Manchándoles los zapatos.
Mientras la tierra vuelve a enderezarse,
Y el gusto trata de retornar a la lengua,
Tu cuerpo ya se cerró. Para siempre.
No existen llaves.

Despues la ventana se cierra toda sobre
Tu mente. Ahí, detrás
Del oscilar de las cortinas, caminan los hombres.
Sabiendo algo.
Yendo a alguna parte.
Pero esta vez, nada más voy a
Pararme y mirar.

A lo mejor.

Maya Angelou 

viernes, 16 de enero de 2015

La tristeza

Buster Keaton : Autor desconocido

Al triste 


Ahí está lo que fue: la terca espada 

 del sajón y su métrica de hierro, 

los mares y las islas del destierro 
del hijo de Laertes, la dorada 
luna del persa y los sin fin jardines 
de la filosofía y de la historia, 
el oro sepulcral de la memoria 
y en la sombra el olor de los jazmines. 
Y nada de eso importa. El resignado 
ejercicio del verso no te salva 
ni las aguas del sueño ni la estrella 
que en la arrasada noche olvida el alba. 
Una sola mujer es tu cuidado, 
igual a las demás, pero que es ella.

Jorge Luis Borges


Cada día...

Autor: Gatopardo
El pan nuestro

Se bebe el desayuno... Húmeda tierra 
de cementerio huele a sangre amada. 

Ciudad de invierno... La mordaz cruzada 

de una carreta que arrastrar parece 

una emoción de ayuno encadenada! 



Se quisiera tocar todas las puertas, 

y preguntar por no sé quién; y luego 

ver a los pobres, y, llorando quedos, 

dar pedacitos de pan fresco a todos. 

Y saquear a los ricos sus viñedos 
con las dos manos santas 
que a un golpe de luz 
volaron desclavadas de la Cruz! 

Pestaña matinal, no os levantéis! 
¡El pan nuestro de cada día dánoslo, 
Señor...! 

Todos mis huesos son ajenos; 
yo tal  vez los robé! 
Yo vine a darme lo que acaso estuvo 
asignado para otro; 
y pienso que, si no hubiera nacido, 
otro pobre tomara este café! 
Yo soy un mal ladrón... A dónde iré! 

Y en esta hora fría, en que la tierra 
trasciende a polvo humano y es tan triste, 
quisiera yo tocar todas las puertas, 
y suplicar a no sé quién, perdón, 
y hacerle pedacitos de pan fresco 
aquí, en el horno de mi corazón...!

César Vallejo



viernes, 9 de enero de 2015

Rock and Roll

Fotografía: Arnold Newman (Violin patterns)
Pese a la enorme publicidad que se le dispensó, el primer álbum de Jagger en solitario fue una decepción desde el punto de vista crítico y comercial, si bien no llegó a ser un desastre. El single "Just Another Night" llegó al númeto 12 en Estados Unidos, y el álbum al 13, convirtiéndose en disco de platino. Este fracaso relativo fue compensado por el espectacular éxito de Jagger en el concierto Live Aid en julio de 1985. Por supuesto, los Stones habían recibido un a invitación para tocar, pero ni siquiera la habían contestado. Según Richards, la razón era que estaban demasiado ocupados en la grabación del disco. Según Wyman, no tocaron "porque a Keith le importaba un carajo".
"No tenía la más mínima intención de participar en Live Aid -cuenta Rcihards. No me fío de los grandes acontecimientos benéficos. En cuanto el rock and roll llega a la cabeza, olvídate. El rock and roll empieza del cuello para abajo. Cuando se mezcla con el 'Nucleares no gracias' y el 'Rock contra el racismo', por muy admirables que sean esas causas...el rock and roll no debe convertir esas cosas en una obsesión. Porque las nucleares pueden obsesionar tu cerebro pero no tu paquete. El rock and roll es uno de los pocos momentos en que puedes olvidarte de las nucleares, el racismo y el resto de maldades que Dios tan amablemente ha arrojado sobre nosotros...

...El 23 de febrero de 1986, los amigos de Stu se reunieron en el 100 Club de Oxford Street, en Londres, para rendirle tributo. Por una vez, revivir el pasado, algo de lo que tento disfrutaba Keith, era lo único que podían hacer, y los Stones subieron al escenario. Cuando el pianista Chuck Leavell preguntó a Keith qué canciones iban a tocar, éste repondió: "Tío, no podemos hacer un repertorio para esto. Ésto es para Stu. No podemos planearlo". Y entonces los Stones se lanzaron a improvisar la clase de versiones de R&B que tanto le gustaban a Ian Stewart, las canciones que habian encendido la chispa de sus carreras-
El músico más afectado por el homenaje de los Stones a Stu resultó ser Eric Clapton. Siendo él mismo uno de los grandes guitarristas del rock, la actuaciñon de Keith aquella noche lo dejó completamente anonadado. Nadie se atrevió a comenar la jamm session hasta que Keith se levantó. Y la fuerza que emanó de él, en palabras de Claptpn, fue devastadora. "Es un músico increíble, uno de los mejores de todos los tiempos"...

...Richards: "Para mí, la música es la mayor alegría, ¿sabes? Amo a mis hijos la mayor parte del tiempo, y amo a mi mujer la mayor parte del tiempo. A la música la amo siempre. Es la única cosa constante en mi vida. Es lo único con lo que puedes contar. Se puede desmoronar. Es un número de equilibrismo. Pero puedes caerte y volver a levantarte. Creo que superé mi vergüenza a caerme en público muchos años atrás. Eso es lo que lo hace interesante. Te arriesgas a caer, pero sabes que puedes volver a levantarte.
Me sabe mal por los nuevos grupos que salen ahora, porque necesitas un cuarto de millón de dólares para poder empezar. Y con tanto dinero, la gente de marketing tiene que jugar sobre seguro. Y cuando juegas sobre seguro, lo máximo que vas a conseguir es algo que no esté mal. ¡Estamos aquí poruqe está de Puta Madre!
Esto no va de jugar sobre seguro. Esta música trata de hermosos desastres. Y hermosas recuperaciones"...

...Ahora han pasado cuarenta años, y Keith ha conocido y mantenido una relación con Scotty, le invitó al concierto de Saint Louis durante la gira de Voodoo Lounge. En aquel entonces, antes de que Keith llegara, alguien comentó que era un gran bebedor, y Scotty Moore dijo: "Yas veréis, ya veréis, esta noche voy a beber tanto que dejaré al muy hijo de puta tirado debajo de la mesa".
Así que llegan sobre las diez o las once de la noche, descargan, entran en el bar y empiezan a grabar a medianoche. Y la imagen que Levon no olvidará nunca al amanecer, con Keith y él grabando las voces, y Scotty Moore tan borracho que dirigía al grupo tirado boca arriba en el suelo, con la guitarra aún colgada, todavía capaz de dirigir, pero en estado comatoso por culpa del alcohol. Y no pararon de chincharle, recordándole que Keith todavía seguía en pie.
Mientras tanto, Keith estaba alucinado de ver al otro lado de la sala a D.J. Fontana que tenía una dolencia hepática, ¡tocando la batería con un catéter y una bolsa en el bolsillo! Dijo: "Este tío es un verdadero soldado del rock and roll. Esto si que es auténtico"...

A la pregunta de qué epitafio quería en su tumba, Richards contestó: "Pasó el testigo".

Victor Bockris - Keith Richars (Biografía desautorizada)

viernes, 2 de enero de 2015

Poesía

Autor: Pedro Luis Raota
Yo poeta declaro que escribir poesía
es decir el estado verdadero del hombre
es cantar la verdad es llamar por su nombre
al demonio que ejerce la maldad noche y día. .

El poeta es el grito que libera la tierra
la primera montaña que divisa la aurora
la campana que toca la canción de la hora
el primer corazón que lastima la guerra. .

Colocado en vanguardia sin que nunca desate
su unidad con los pueblos su visión del conjunto
el poeta es el hombre que primero está a punto
para hacerse con bríos a la mar del combate. .

El poeta es el pueblo que a morir se resiste
en la súbita noche donde todo se olvida.
Donde no hay libertad no hay poeta con vida.
Ningún pájaro vuela donde el aire no existe. .

Yo poeta declaro que la cólera es una
cuando hay algo que atenta contra el sol que nos guía.
Languidece el poeta si la tierra se enfría
cuando no hay corazón ni justicia ninguna.. 

Yo poeta declaro que en el duro camino
del tiempo en el poeta se halla siempre un hermano.

Yo poeta declaro que el poeta es humano

aunque a veces nos haga presentir lo divino. .



Agustín Millares Sall