Soledad compartida

Autor: Pedro Luis Raota

Cuando estés vieja 
Cuando estés vieja y gris y soñolienta,
Y cabeceando junto al fuego, tomes este libro,
Y leas lentamente, y sueñes con la mirada suave
Que tus ojos un día tuvieron, y con sus profundas sombras;
Cuántos amaron tus momentos de alegre gracia,
Y amaron tu belleza con amor falso o verdadero,
Pero un hombre amó el alma peregrina dentro de ti,
Y amó los dolores de tu rostro que cambiaba;

E inclinándote junto al resplandor de los leños,
Murmures, un poco triste, cómo huyó el Amor
Y se fue por sobre las montañas
Y escondió su rostro entre una multitud de estrellas.
William Yeats

¿Y ahora?

Autor: Helmut Newton

Porque yo no podía detener la muerte

Porque yo no podía detener la muerte,

Bondadosa se detuvo ante mí

En el carruaje cabíamos sólo nosotras

Y la inmortalidad.

Lentamente avanzamos, sin apuro, 

Yo puse de lado 

Mi labor y mi ocio 

Por cortesía hacia ellas.

Pasamos por la escuela, donde jugaban

En el recreo del patio los niños.

Pasamos por los serenos pastos del campo,

Pasamos por la puesta de sol.

O, más bien, él nos pasó.

El rocío caía trémulo y frío,

Y sólo de gasa era mi vestido,

Mi esclavina sólo de tul.

Nos detuvimos ante una casa que parecía

Una protuberancia de la tierra,

El techo apenas visible,

La cornisa casi en el suelo.

Desde entonces siglos pasaron, y aún

Me parece más corto que aquel día

En que por vez primera intuí

Que las cabezas de los caballos

Apuntaban a la eternidad.

Emily Dickinson

Siempre nos quedará Paris

Autor de la foto: Robert Doisneau

EL NIÑO BUENO (Julio Cortázar)

No sabré desatarme los zapatos y dejar que la ciudad me muerda los pies

no me emborracharé bajo los puentes, no cometeré faltas de estilo.

Acepto este destino de camisas planchadas,

llego a tiempo a los cines, cedo mi asiento a las señoras.

El largo desarreglo de los sentidos me va mal. 

Opto por el dentífrico y las toallas. Me vacuno.

Mira qué pobre amante, incapaz de meterse en una fuente

para traerte un pescadito rojo bajo la rabia de gendarmes y niñeras.

Clochard (n.) desamparado, persona sin hogar

le clochard et le manequin

“ME MORIRÉ EN PARÍS…” César Vallejo

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos…