viernes, 30 de mayo de 2014

Saudades y tangos

Fotografía: Sara Facio & Alicia D'Amico: Tango
Fondea sobre el agua 
Una vibración, 
Hay una vago dolor 
En mi corazón.   

No es porque la brisa 
que quiere que sea 
Haga esta indecisa 
Vibración que flota,   

Ni es porque yo sienta 
Un dolor cualquiera. 
Mi alma es indistinta, 
No sabe lo que quiere.   

Es un dolor sereno, 
Sufre porque ve. 
¡Tengo tanta pena! 
¡si yo supiese de qué!..

Fernando Pessoa

miércoles, 28 de mayo de 2014

El Pupas

Futbolistas - Pedro Luis Raota

Viendo a aquellos hinchas llorar, y mal que les pese a quienes quieren hacernos creer que el fútbol nos iguala porque no es cuestión de ricos y pobres, volví a sentir que ser del Atleti es estar entre los que casi siempre pierden, es seguir a las huestes del esclavo Espartaco o del comunero Padilla, para acabar siendo aplastado. La otra imagen, la de los que ganaron, es la de Aznar abrazando a Florentino, y Rajoy y todo el poderío del empresariado cool palmeando detrás. Ganaron ellos. Los de siempre. Llámenlo demagogia. O pataleo. Pero estoy con los que lloraron en Lisboa. Con los que casi siempre pierden. Aunque no vayan vestidos de rojiblancos ni les guste el fútbol.


viernes, 23 de mayo de 2014

¿Y ahora?

Autor: Helmut Newton

Porque yo no podía detener la muerte


Porque yo no podía detener la muerte,
Bondadosa se detuvo ante mí
En el carruaje cabíamos sólo nosotras
Y la inmortalidad.

Lentamente avanzamos, sin apuro, 
Yo puse de lado 
Mi labor y mi ocio 
Por cortesía hacia ellas.

Pasamos por la escuela, donde jugaban
En el recreo del patio los niños.
Pasamos por los serenos pastos del campo,
Pasamos por la puesta de sol.
O, más bien, él nos pasó.

El rocío caía trémulo y frío,
Y sólo de gasa era mi vestido,
Mi esclavina sólo de tul.

Nos detuvimos ante una casa que parecía
Una protuberancia de la tierra,
El techo apenas visible,
La cornisa casi en el suelo.

Desde entonces siglos pasaron, y aún
Me parece más corto que aquel día
En que por vez primera intuí
Que las cabezas de los caballos
Apuntaban a la eternidad.

Emily Dickinson

viernes, 16 de mayo de 2014

Jazz II

Autor: Herman Leonard


Apuntes a la par del piano de Sphere Thelonious Monk 

Notas perdidas que vagan por ahí 
A la deriva 
Allá o aquí 
Cada una por su lado 
Pero todas 
En armonía 
En una misma dirección

2
Como el agua se pierde en el agua
La luz en el blues
Como las frágiles notas del silencio
Se extinguen
Invisibles en lo visible
Gota a gota
Instantáneas
Notas que caen simultáneas
En armonía
En vertical
Creando lo real
Como las hojas del árbol de otoño que el río
(de la melodía)
Se lleva con la corriente

3
Cuando lo que siento está
En armonía
Con lo que pienso
Sólo veo melodías
En el silencio
Musita Monk
Mientras sus notas
Fluyen como gotas
Se pierden en el ayer del aire
O emergen
En la corriente
Como el espinazo de un animal de agua del río
(de la melodía)
De repente
Y para siempre


Carlos Perrotti

viernes, 9 de mayo de 2014

Comunicados


Autora: Sara DÁmico

ABANDONADO POR EL CIELO DE LA MAÑANA Y LAS ESTRELLAS

Abandonado por el cielo de la mañana y las estrellas,
por la hierba del verano y la fresca lluvia de la primavera,
por el manantial de todos los mortales.
Abandonado.

Todos han huido, todos mis amigos,
el viento del verano, la hierba cubierta de rocío en la
mañana,
el olor del bosque después de la lluvia, yo estoy
completamente solo,
todas las fuentes de vida han callado.
Abandonado, abandonado.

¡Por dónde va el camino hacia la oscuridad,
la misericordiosa, la blanda?
¡Dónde está la puerta de salida en el muro del país de la
vida,
la puerta baja, donde uno se doblega?

Pär Lagerkvist
"Siempre he preferido tocar algo sencillo a recorrer el teclado de arriba abajo sin saber qué hacer"
Bill Evans

viernes, 2 de mayo de 2014

Mártires


Autor: Bob Willoughby

Yonqui

Sentado en un dormitorio oscuro con tres yonquis,
mujeres.
Hay bolsas de papel marrón con basura
por todas partes.
Es la una y media de la tarde.
Hablan de manicomios,
de hospitales.
Están esperando una dosis.
Ninguna de ellas trabaja.
Todo es subsidio y cupones de comida y
Centro Medico de California.
Los hombres son objetos que sirven 
para conseguir la dosis. 
Es la una y media de la tarde 
fuera crecen plantas pequeñas. 
Sus niños todavía están en la escuela. 
Ellas fuman cigarrillos 
y aburridas dan sorbos de cerveza y 
tequila 
que he comprado yo. 
Estoy sentado con ellas 
y espero mi dosis: 
soy un yonqui de la poesía. 
A Ezra le arrastraron por las calles 
en una jaula de madera. 
Blake creía en Dios. 
Willon fue un ladrón. 
Lorca chupaba pollas. 
T.S.Eliot trabajaba de cajero en una ventanilla, 
la mayoría de los poetas son cisnes, 
son garzas. 
Estoy sentado con tres yonquis 
a la una y media de la tarde. 
El humo es una meada ascendente. 
Espero. 
La muerte es el Jumbo de la nada. 
Una de las mujeres dice que le gusta 
mi camisa amarilla. 
Creo en la violencia natural. 
Aquello era 
de de eso.

Charles Bukowski