El crepúsculo

Autor : Esmahan Özka

Razón de lágrimas 

La noche por ser triste carece de fronteras. 

Su sombra en rebelión como la espuma, 

rompe los muros débiles 

avergonzados de blancura; 

noche que no puede ser otra cosa sino noche. 

Acaso los amantes acuchillan estrellas, 

acaso la aventura apague una tristeza. 

Mas tú, noche, impulsada por deseos 

hasta la palidez del agua, 

aguardas siempre en pie quién sabe a cuáles ruiseñores. 

Más allá se estremecen los abismos 

poblados de serpientes entre pluma, 

cabecera de enfermos 

no mirando otra cosa que la noche 

mientras cierran el aire entre los labios. 

La noche, la noche deslumbrante, 

que junto a las esquinas retuerce sus caderas, 

aguardando, quién sabe, 

como yo, como todos.

Luis Cernuda

Cada día...

Autor: Gatopardo

El pan nuestro

Se bebe el desayuno... Húmeda tierra 

de cementerio huele a sangre amada. 

Ciudad de invierno... La mordaz cruzada 

de una carreta que arrastrar parece 

una emoción de ayuno encadenada! 

Se quisiera tocar todas las puertas, 

y preguntar por no sé quién; y luego 

ver a los pobres, y, llorando quedos, 

dar pedacitos de pan fresco a todos. 

Y saquear a los ricos sus viñedos 

con las dos manos santas 

que a un golpe de luz 

volaron desclavadas de la Cruz! 

Pestaña matinal, no os levantéis! 

¡El pan nuestro de cada día dánoslo, 

Señor...! 

Todos mis huesos son ajenos; 

yo tal  vez los robé! 

Yo vine a darme lo que acaso estuvo 

asignado para otro; 

y pienso que, si no hubiera nacido, 

otro pobre tomara este café! 

Yo soy un mal ladrón... A dónde iré! 

Y en esta hora fría, en que la tierra 

trasciende a polvo humano y es tan triste, 

quisiera yo tocar todas las puertas, 

y suplicar a no sé quién, perdón, 

y hacerle pedacitos de pan fresco 

aquí, en el horno de mi corazón...!

César Vallejo

Melancolía

Fotografía: Horst P. Horst

Oda a la melancolía

No vayas al Leteo ni exprimas el morado

Acónito buscando su vino embriagador;

No dejes que tu pálida frente sea besada

Por la noche, violácea uva de Proserpina.

No hagas tu rosario con los frutos del tejo

Ni dejes que polilla o escarabajo sean

Tu alma plañidera, ni que el búho nocturno

Contemple los misterios de tu honda tristeza.

Pues la sombra a la sombra regresa, somnolienta,

Y ahoga la vigilia angustiosa del espíritu.

Pero cuando el acceso de atroz melancolía

Se cierna repentino, cual nube desde el cielo

Que cuida de las flores combadas por el sol

Y que la verde colina desdibuja en su lluvia,

Enjuga tu tristeza en una rosa temprana

O en el salino arco iris de la ola marina

O en la hermosura esférica de las peonías;

O, si tu amada expresa el motivo de su enfado,

Toma firme su mano, deja que en tanto truene

Y contempla, constante, sus ojos sin igual.

Con la Belleza habita, Belleza que es mortal.

También con la alegría, cuya mano en sus labios

Siempre esboza un adiós; y con el placer doliente

Que en tanto la abeja liba se torna veneno.

Pues en el mismo templo del Placer, con su velo

Tiene su soberano numen Melancolía,

Aunque lo pueda ver sólo aquel cuya ansiosa

Boca muerde la uva fatal de la alegría.

Esa alma probará su tristísimo poder

Y entre sus neblinosos trofeos será expuesta.

John  Keats

¡Hombres!

Autor : Michael Macku

Retrato

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla, 

y un huerto claro donde madura el limonero; 

mi juventud, veinte años en tierras de Castilla; 

mi historia, algunos casos que recordar no quiero. 

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido 

ya conocéis mi torpe aliño indumentario, 

más recibí la flecha que me asignó Cupido, 

y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario. 

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, 

pero mi verso brota de manantial sereno; 

y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina, 

soy, en el buen sentido de la palabra, bueno. 

Adoro la hermosura, y en la moderna estética 

corté las viejas rosas del huerto de Ronsard; 

mas no amo los afeites de la actual cosmética, 

ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar. 

Desdeño las romanzas de los tenores huecos 

y el coro de los grillos que cantan a la luna. 

A distinguir me paro las voces de los ecos, 

y escucho solamente, entre las voces, una. 

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera 

mi verso, como deja el capitán su espada: 

famosa por la mano viril que la blandiera, 

no por el docto oficio del forjador preciada. 

Converso con el hombre que siempre va conmigo 

?quien habla solo espera hablar a Dios un día?; 

mi soliloquio es plática con ese buen amigo 

que me enseñó el secreto de la filantropía. 

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito. 

A mi trabajo acudo, con mi dinero pago 

el traje que me cubre y la mansión que habito, 

el pan que me alimenta y el lecho en donde yago. 

Y cuando llegue el día del último vïaje, 

y esté al partir la nave que nunca ha de tornar, 

me encontraréis a bordo ligero de equipaje, 

casi desnudo, como los hijos de la mar.

Antonio Machado

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