viernes, 12 de junio de 2015

Volcán

Autor: Gjon Mili



Habítame, penétrame.
Sea tu sangre una con mi sangre.
Tu boca entre a mi boca.
Tu corazón agrande el mío hasta estallar.
Desgárrame.
Caigas entera en mis entrañas.
Anden tus manos en mis manos.
Tus pies caminen en mis pies, tus pies.
Árdeme, árdeme.
Cólmeme tu dulzura.
Báñeme tu saliva el paladar.
Estés en mí como está la madera en el palito.
Que ya no puedo así, con esta sed
quemándome.
Con esta sed quemándome.
La soledad, sus cuervos, sus perros, sus pedazos.

Juan Gelman

viernes, 5 de junio de 2015

Mujeres y cerveza

Autor: Hiroshi Sugimoto

Mujeres



Me gustan los colores de sus ropas,

su manera de andar,

la crueldad de algunos rostros,

la belleza casi pura de una cara,
total y encantadoramente femenina.
Están por encima de nosotros,
planean mejor y se organizan mejor.
Mientras los hombres ven la televisión,
toman cervezas y juegan al fútbol,
ellas, las mujeres,
piensan en nosotros, concentrándose,
estudiando, decidiendo, si aceptarnos,
descartarnos, cambiarnos, matarnos,
o simplemente abandonarnos.
Al final no importa,
ya que hicieran lo que hicieran,
acabamos locos y solos.

Charles Bukowski

viernes, 1 de mayo de 2015

Soñar...

Autor: Jamie Baldridge
Bueno es soñar. Despertar es mejor 
si se despierta en la mañana. 
Si despertamos a la media noche, 
es mejor soñar con el alba.

Más dulce el figurado petirrojo 
que nunca alegró el árbol, 
que enfrentarse a la solidez de un alba 
que no conduce a día alguno.

Emily Dickinson

Versión de José Manuel Arango

domingo, 26 de abril de 2015

El crepúsculo

Autor : Esmahan Özka




Razón de lágrimas 

La noche por ser triste carece de fronteras. 
Su sombra en rebelión como la espuma, 
rompe los muros débiles 
avergonzados de blancura; 
noche que no puede ser otra cosa sino noche. 

Acaso los amantes acuchillan estrellas, 
acaso la aventura apague una tristeza. 
Mas tú, noche, impulsada por deseos 
hasta la palidez del agua, 
aguardas siempre en pie quién sabe a cuáles ruiseñores. 

Más allá se estremecen los abismos 
poblados de serpientes entre pluma, 
cabecera de enfermos 
no mirando otra cosa que la noche 
mientras cierran el aire entre los labios. 

La noche, la noche deslumbrante, 
que junto a las esquinas retuerce sus caderas, 
aguardando, quién sabe, 
como yo, como todos.

Luis Cernuda


viernes, 17 de abril de 2015

Lobos

Autor: Ralph Gibson


A veces, cuando la noche me aprisiona...


A veces, cuando la noche me aprisiona
suelo sentarme frente a una cabina telefónica
y contemplo las bocas que hablan
para lejanos oídos.

Y cuando el hielo de la soledad
me ha desvenado, los barrenderos moros
canturrean tristemente
y las estrellas ocupan su lugar, yo acaricio el teléfono
y le susurro sin usar monedas.

Félix Francisco Casanova

domingo, 12 de abril de 2015

El día que...

El día que España perdió con Chile

El día que España perdió con Chile,
cuando tú, con palabras serenas,
me propusiste la separación,
"je t'aime Moi non plus"
yo, qué remedio, huí a París.

Con alevosía y diurnidad,
di por perdida la llave hacia ti,
mis versos rotos e inconclusos,
aquéllos acordes olvidados,
por siempre igualdad, fraternidad...

El día que España perdió con Chile,
harta de mí y mis circunstancias,
me trepanaste la poca razón,
sin guillotina ni Bastilla,
la orilla izquierda me llevó a París.

Montparnasse, Pigalle,
las absentas de Lautrec,
Edith Piaf, Brel, Becaud,
qué Bohème tan trasnochada,
J'ai tourné a París.

Ni sesenta ochos ni leches,
ni Brassens, ni Ferrés,
avec ma guele de métèque
aunque España perdiese con Chile,
Je suis errant et patre grec.

 Gatopardo

Reinosa Bar Ebro 25-12-14

viernes, 10 de abril de 2015

Rutas

Título: Ying Yang - Autor: Luciano Monti



el día es el desierto de la noche 

respiro arena 
busco mis semejanzas 
soy un sol 
que muere en tu boca

plegaria silenciosa 
mi recuerdo de ti 
la palabra acalla a la palabra 
soy una voz 
que muere en tu boca 

la palabra traiciona a la palabra 
la sombra se extiende 
enigma del vacío 
soy un libro 
que muere en tu boca 

mudas de deseo 
las palabras me abandonan 
la muerte hace señas 
soy un poema 
que muere en tu boca

Amina Saïd


viernes, 3 de abril de 2015

Árboles

Título: Danza Autor: Richard Avedon


Cuando muera

Poema anónimo kuba,
Congo Central

Cuando muera, no me entierren bajo los árboles del bosque,
tengo miedo a sus espinas.
Cuando muera, no me entierren bajo los árboles del bosque,
tengo miedo al agua que gotea.
Entiérrenme bajo los grandes árboles umbrosos del mercado.
Quiero escuchar los tambores tocando.
Quiero sentir el ritmo de los pies bailando.


viernes, 27 de marzo de 2015

Autor: Daidō Moriyama



You


Tú apareces,
tú te desnudas,
tú entras en la luz,
tú despiertas los colores,
tú coronas las aguas,
tú comienzas a recorrer el tiempo como un licor,
tú rematas la más cegadora de las orillas,
tú predices si el mundo seguirá o va a caer,
tú conjuras la tierra para que acompase su ritmo a tu lentitud de lava,
tú reinas en el centro de esta conflagración
y del primero
al séptimo día
tu cuerpo es un arrogante
palacio
donde vive
el temblor.



Rafael Cadenas



viernes, 20 de marzo de 2015

Morir

Autor: Philippe Halsman


Hay un morir



No me lleves a sombras de la muerte
Adonde se hará sombra mi vida,
Donde sólo se vive el haber sido.
No quiero el vivir del recuerdo.
Dame otros días como éstos de la vida.
Oh no tan pronto hagas 
De mí un ausente 
Y el ausente de mí. 
¡Que no te lleves mi Hoy! 
Quisiera estarme todavía en mí. 
Hay un morir si de unos ojos 
Se voltea la mirada de amor 
Y queda sólo el mirar del vivir. 
Es el mirar de sombras de la Muerte. 
No es Muerte la libadora de mejillas, 
Esto es Muerte. Olvido en ojos mirantes. 

Macedonio Fernández




viernes, 13 de marzo de 2015

Salones y esquinas

Autor: Desconocido


Bet 



La Casa del Placer es una casa donde reina la mejor armonía y donde los

desconocidos viven más unidos que los hermanos.

Las más duras tareas se realizan allí sin rebeldía, y se consumen con placer los más
insípidos manjares.

Nunca resuenan voces irritadas ni restallan los látigos, y sin guardianes se mantiene
un orden más perfecto que el de las cárceles y los camposantos.
En la Casa del Placer cada uno cumple con gusto su tarea, y los más díscolos caracteres
se convierten en modelos de mansedumbre.

Los que en las casas de los padres rehusaron los platos sazonados, aquí roen alegremente
los huesos más duros, y los que esquivan el contacto de las castas esposas, aquí besan con
gusto los labios más hediondos; las espaldas más rígidas se curvan aquí llenas de gracia.

Rafael Cansinos Assens

jueves, 5 de marzo de 2015

Tanka y poema para una moza de un pueblo cercano al puerto de San Glorio

Queman sus ojos
La luz la manosea
Su voz en celo
Rocío de sus labios
Que hacen agua la sed...

...y, mirándome en esos ojos,
en cada rincón de mi cuerpo, releo una leyenda,
invadiendo sus sentimientos,
en cada rincón de tu cuerpo, hallo una tecla,
recorriendo su música,
en cada rincón de tu cuerpo, fluye la Fuente de la Hoz,
penetrando en tus aguas,
en cada rincón de tu cuerpo, busco, busco, busco...


Desde Buenos Aires, Santander y San Gloro, dedicado a ella y a su aldea
Carlos Perrotti 'amigo' de los gatos y poeta sudaca de la belleza, Manolo López alias Gatopardo 'amigo' de las gatas y bohemio audiovisual & Javier alma de poeta embellecedor de los árboles nacidos y/o criados en su pueblo 

viernes, 27 de febrero de 2015

¿Amor?


Autor: Ruth Orkin
Amor...

Amor,
en este poema
no existe el tiempo:
todo el curso del Universo
se da en él a la vez.

Joan Brossa

Versión de Andrés Sánchez Robayna

domingo, 22 de febrero de 2015

Haikus

"New York City at night" Autor desconocido

Poema de haikus para Gato

Como un ojo 
En el azul silencio 
Abre la luna

Mientras la bruma 
Se arrastra nocturna 
Entre las ramas 

No hay un alma 
La calma con su manto 
Cubre las aguas 


Silba el viento 
En lo alto del verso 
Tan claro pienso

Carlos Perrotti

viernes, 20 de febrero de 2015

Identidad

Autor : Erwin Blumenfeld

A ti, que crees que existo...


(«A ti, que crees que existo,
¿cómo decir lo que sé
con palabras cuyo significado
es múltiple;
palabras, como yo, que cambian
cuando se las mira,
la voz es ajena?
¿Cómo decir 
que no soy 
pero que, en cada palabra, 
me veo, 
me oigo, 
me comprendo, 
a ti, cuya realidad 
renovada 
es la de la luz 
a través de la cual 
el mundo cobra conciencia del mundo 
perdiéndote 
pero que respondes 
a un nombre 
prestado? 
¿Cómo mostrar lo que he creado 
fuera de mí, 
hoja tras hoja, 
donde todo rastro de mi paso 
está borrado 
por la duda?
¿A quién se le han aparecido esas imágenes 
que ofrezco? 
Reivindico, en último extremo, lo que me es debido. 
Cómo demostrar mi inocencia 
cuando el águila ha volado de mis manos 
para conquistar el cielo 
que me atenaza? 
Muero de orgullo en el límite 
de mis fuerzas. 
Lo que espero está siempre más lejos.(...) 

Edmond Jabès


martes, 17 de febrero de 2015

Con un cigarro es otra cosa




Con un cigarro es otra cosa

Con un cigarro es otra cosa,
unas caladas...otra ronda,
la lenta agonía del hielo,
ése áspero sabor de boca,
pasar de aduanas y banderas, 
buscándole el cogollo a la duda, 
disfrazar la situación, 
con un cigarro es otra cosa. 

Con un cigarro es otra cosa,
inventar lo inverosímil...volar,
enrolarse en un huracán, 
zarpar por Rhythm and Blues,
Waits, Camarón o Debussy,
bebop o fandango,
de duelo, pero sin quebranto,
con un cigarro es otra cosa.

Con un cigarro es otra cosa,
una piel de color tabaco,
escuchar gemir a la luna,
un tango al son de sus olas,
sentir el orgasmo de la flor,
sucumbir a su infinito...
¿fin de la aventura?
¡y una polla!,
mirar por las ventanas...
con un cigarro es otra cosa.

Manolo López

viernes, 13 de febrero de 2015

Desde mi ventana

Desde mi ventana
a ...

Asomado a la bahía, deshojando primaveras,
incendiando estíos, sembrando otoños,
pensando, aún a veces cavilando,
a la espera de la Dama,
menuda cita...
nunca aguardando.

Asomado a la calle mayor, con el caer de las hojas,
desenfocando montañas y tiempos,
extraviando recuerdos y miedos,
a la vida, su disfraz,
su día a día...
nunca los sueños.

Asomado frente al semáforo, viendo pasar la vida,
y desfilando por su carril, alguna que otra morena,
algún conocido, algún café, pocos amigos,
cuántos blancos,
guitarradas nocturnas,
y ¡qué pedos!

Al otro lado, pegado a 'la zona',
más al Crepúsculo que a La Braña,
más a Borges que a teoremas,
del Chiringuito a 'Las Polacas,
y con pesar de alguna camarera,
por no pescar,
no tira ni la caña.

Asomado a la bahía y divisando,
más jazz que cantos de sirenas,
más otoño que primavera,
desde el quinto coño, o de Pedreña,
atraca una lancha que aúlla...
¡más madera!

Manolo López

25 - Enero 2015 
desde mi ventana escuchando a Van Morrison y a Art Pepper

lunes, 9 de febrero de 2015

Porque mi religión no lo prohíbe


Como mi religión no lo prohíbe, 
ni acudo a maitín alguno,
ni creo, ni comulgo, ni voto. 

Como mi religión lo consiente,
soy medioalto, barba gris, poco pelo,
...y sin coleta.

Como mi religión no lo impide,
soy ácrata, bohemio, escéptico,
e infiel.

Como mi religión no lo contempla,
ni Darwin lo evolucionó,
miro al cielo contando estrellas.

Como mi religión lo juzga,
delante de mi abogado,
confieso no haber pecado.

Como mi religión no lo piensa,
no intento hacer pensar,
sino levitar.

Como mi religión lo canta,
mayor criterio musical y...
menos música celestial.

Manolo López

viernes, 6 de febrero de 2015

Soledad compartida

Autor: Pedro Luis Raota

Cuando estés vieja 

Cuando estés vieja y gris y soñolienta,
Y cabeceando junto al fuego, tomes este libro,
Y leas lentamente, y sueñes con la mirada suave
Que tus ojos un día tuvieron, y con sus profundas sombras;
Cuántos amaron tus momentos de alegre gracia,
Y amaron tu belleza con amor falso o verdadero,
Pero un hombre amó el alma peregrina dentro de ti,
Y amó los dolores de tu rostro que cambiaba;

E inclinándote junto al resplandor de los leños,
Murmures, un poco triste, cómo huyó el Amor
Y se fue por sobre las montañas
Y escondió su rostro entre una multitud de estrellas.

William Yeats

viernes, 30 de enero de 2015

A Marian

Lisboa                                               Fotografía: Gatopardo

Que te mola más
a Fräulein Marian, para que tache sin dar muchas pistas...

Que te mola más,
el Club, o Los Poetas Muertos,
Jim Morrison, Keats o un triatleta,
hombre de partido, o infiel a cualquier secta,
más incierto que acertado...
el recorrido o la meta.

Que te mola más,
de estilo rococó, o abstracto,
hiperrealista o pasando,
en plan Bukowski, o mercenario,
galán, o secundario,
el prota o el molón...

Que te mola más,
náufrago y sin email o con tableta,
a pelo, sin gomina, o pelón pero arreglao,
más viril, o con maneras,
inglés a la perfección, o soñándote en soneto,
la ciencia infusa, o la hipoteca.

Que te mola más, Cupido o la solvencia,
de tipo bohemio, o con pedigrí,
un príncipe azul, o a dos velas,
un bolero, o personal coach de la empresa,
aspirar para fuera, o respirar hacia dentro,
la vida a cómodos plazos, o por instantes.

Que te mola más, Eros o Mammón,
los titulares sobre finanzas, o sobre rock,
el beso de cumpleaños, o en el ascensor,
que te mola más el perejil, o el ramillete,
bajel pirata, o feligrés,
amanecer en relax..., o 'llevándole' la noche ...

Que te mola más, un piano o la bandera,
el parte del tiempo o a media luz,
te llore un blues al oído,
sábanas de esparto, o de tul,
fiordo helado o primavera,
estremecerte...o...brotar...

Manolo López alias Gatopardo

sábado, 24 de enero de 2015

A Carlos


Aquél tango de Hernán
al sudaca' Perrotti que me guió a Hernán y a tantos otros...

Aquél violín de Oliva me arrastra a Corrientes,
San Telmo, Racing, Cortázar,
entre arrabal y cambalache,
Discépolo arrastrando el ala,
un tango, ¿seré piantao?, con Malena,
amurado pero aferrado,
por veredas de Palermo,
ese violín lunfardo, Hernán,
ahora Carlos pone el tango...

Para vos, gato, me salió esto:

Un tango surreal /
Eterna instancia entre lo que ves y lo real /
Atisbo de la inmensidad inherente /
Que todo en vos lo contiene /
Maldita soledad indiferente /
Turbia cadencia de arrabal /
Puta ciudad final /
Donde el amor te odia /
Y la vida te duele /
Y un recuerdo desalmado te hiere /
Mientras bufa un bandoneón /
Con el aire estrangulado /
Y el mañana por no animarse a venir /
Ya no sabe adónde ir /
Y se pierde /

Manolo López alias Gatopardo y Carlos Perrotti

viernes, 23 de enero de 2015

Eros

Fotografía: Isabel Muñoz

LOS HOMBRES

Cuando era joven, solía mirar
Detrás de las cortinas
A los hombres que iban y venían por la calle. Hombres viejos, borrachos.
Hombres jóvenes, más ácidos que la mostaza.
Los veía. Los hombres siempre
Están yendo a alguna parte.
Ellos sabían que estaba ahí. Con quince
Años, y famélica.
Se paraban bajo mi ventana
Con los hombros en alto como los
Pechos de una adolescente,
Y la cola del traje palmeándoles
Las nalgas,
Los hombres.

Un día te toman con delicadeza 
entre sus manos, como si
Fueras el último huevo crudo de la tierra. Después
Aprietan. Un poquito no más. El
Primer estrujón es agradable. Un abrazo rápido.
Suaves hasta tu indefensión. Un poquito
Más. Y empieza a doler.  Te arrancan una
Sonrisa que patina en el miedo. Cuando
Se acaba el aire,
El cerebro te explota, estalla breve y ferozmente
Como la cabeza de un fósforo. Hecho trizas.
Es tu jugo
El que baja por sus piernas. Manchándoles los zapatos.
Mientras la tierra vuelve a enderezarse,
Y el gusto trata de retornar a la lengua,
Tu cuerpo ya se cerró. Para siempre.
No existen llaves.

Despues la ventana se cierra toda sobre
Tu mente. Ahí, detrás
Del oscilar de las cortinas, caminan los hombres.
Sabiendo algo.
Yendo a alguna parte.
Pero esta vez, nada más voy a
Pararme y mirar.

A lo mejor.

Maya Angelou 

viernes, 16 de enero de 2015

La tristeza

Buster Keaton : Autor desconocido

Al triste 


Ahí está lo que fue: la terca espada 

 del sajón y su métrica de hierro, 

los mares y las islas del destierro 
del hijo de Laertes, la dorada 
luna del persa y los sin fin jardines 
de la filosofía y de la historia, 
el oro sepulcral de la memoria 
y en la sombra el olor de los jazmines. 
Y nada de eso importa. El resignado 
ejercicio del verso no te salva 
ni las aguas del sueño ni la estrella 
que en la arrasada noche olvida el alba. 
Una sola mujer es tu cuidado, 
igual a las demás, pero que es ella.

Jorge Luis Borges


Cada día...

Autor: Gatopardo
El pan nuestro

Se bebe el desayuno... Húmeda tierra 
de cementerio huele a sangre amada. 

Ciudad de invierno... La mordaz cruzada 

de una carreta que arrastrar parece 

una emoción de ayuno encadenada! 



Se quisiera tocar todas las puertas, 

y preguntar por no sé quién; y luego 

ver a los pobres, y, llorando quedos, 

dar pedacitos de pan fresco a todos. 

Y saquear a los ricos sus viñedos 
con las dos manos santas 
que a un golpe de luz 
volaron desclavadas de la Cruz! 

Pestaña matinal, no os levantéis! 
¡El pan nuestro de cada día dánoslo, 
Señor...! 

Todos mis huesos son ajenos; 
yo tal  vez los robé! 
Yo vine a darme lo que acaso estuvo 
asignado para otro; 
y pienso que, si no hubiera nacido, 
otro pobre tomara este café! 
Yo soy un mal ladrón... A dónde iré! 

Y en esta hora fría, en que la tierra 
trasciende a polvo humano y es tan triste, 
quisiera yo tocar todas las puertas, 
y suplicar a no sé quién, perdón, 
y hacerle pedacitos de pan fresco 
aquí, en el horno de mi corazón...!

César Vallejo



viernes, 9 de enero de 2015

Rock and Roll

Fotografía: Arnold Newman (Violin patterns)
Pese a la enorme publicidad que se le dispensó, el primer álbum de Jagger en solitario fue una decepción desde el punto de vista crítico y comercial, si bien no llegó a ser un desastre. El single "Just Another Night" llegó al númeto 12 en Estados Unidos, y el álbum al 13, convirtiéndose en disco de platino. Este fracaso relativo fue compensado por el espectacular éxito de Jagger en el concierto Live Aid en julio de 1985. Por supuesto, los Stones habían recibido un a invitación para tocar, pero ni siquiera la habían contestado. Según Richards, la razón era que estaban demasiado ocupados en la grabación del disco. Según Wyman, no tocaron "porque a Keith le importaba un carajo".
"No tenía la más mínima intención de participar en Live Aid -cuenta Rcihards. No me fío de los grandes acontecimientos benéficos. En cuanto el rock and roll llega a la cabeza, olvídate. El rock and roll empieza del cuello para abajo. Cuando se mezcla con el 'Nucleares no gracias' y el 'Rock contra el racismo', por muy admirables que sean esas causas...el rock and roll no debe convertir esas cosas en una obsesión. Porque las nucleares pueden obsesionar tu cerebro pero no tu paquete. El rock and roll es uno de los pocos momentos en que puedes olvidarte de las nucleares, el racismo y el resto de maldades que Dios tan amablemente ha arrojado sobre nosotros...

...El 23 de febrero de 1986, los amigos de Stu se reunieron en el 100 Club de Oxford Street, en Londres, para rendirle tributo. Por una vez, revivir el pasado, algo de lo que tento disfrutaba Keith, era lo único que podían hacer, y los Stones subieron al escenario. Cuando el pianista Chuck Leavell preguntó a Keith qué canciones iban a tocar, éste repondió: "Tío, no podemos hacer un repertorio para esto. Ésto es para Stu. No podemos planearlo". Y entonces los Stones se lanzaron a improvisar la clase de versiones de R&B que tanto le gustaban a Ian Stewart, las canciones que habian encendido la chispa de sus carreras-
El músico más afectado por el homenaje de los Stones a Stu resultó ser Eric Clapton. Siendo él mismo uno de los grandes guitarristas del rock, la actuaciñon de Keith aquella noche lo dejó completamente anonadado. Nadie se atrevió a comenar la jamm session hasta que Keith se levantó. Y la fuerza que emanó de él, en palabras de Claptpn, fue devastadora. "Es un músico increíble, uno de los mejores de todos los tiempos"...

...Richards: "Para mí, la música es la mayor alegría, ¿sabes? Amo a mis hijos la mayor parte del tiempo, y amo a mi mujer la mayor parte del tiempo. A la música la amo siempre. Es la única cosa constante en mi vida. Es lo único con lo que puedes contar. Se puede desmoronar. Es un número de equilibrismo. Pero puedes caerte y volver a levantarte. Creo que superé mi vergüenza a caerme en público muchos años atrás. Eso es lo que lo hace interesante. Te arriesgas a caer, pero sabes que puedes volver a levantarte.
Me sabe mal por los nuevos grupos que salen ahora, porque necesitas un cuarto de millón de dólares para poder empezar. Y con tanto dinero, la gente de marketing tiene que jugar sobre seguro. Y cuando juegas sobre seguro, lo máximo que vas a conseguir es algo que no esté mal. ¡Estamos aquí poruqe está de Puta Madre!
Esto no va de jugar sobre seguro. Esta música trata de hermosos desastres. Y hermosas recuperaciones"...

...Ahora han pasado cuarenta años, y Keith ha conocido y mantenido una relación con Scotty, le invitó al concierto de Saint Louis durante la gira de Voodoo Lounge. En aquel entonces, antes de que Keith llegara, alguien comentó que era un gran bebedor, y Scotty Moore dijo: "Yas veréis, ya veréis, esta noche voy a beber tanto que dejaré al muy hijo de puta tirado debajo de la mesa".
Así que llegan sobre las diez o las once de la noche, descargan, entran en el bar y empiezan a grabar a medianoche. Y la imagen que Levon no olvidará nunca al amanecer, con Keith y él grabando las voces, y Scotty Moore tan borracho que dirigía al grupo tirado boca arriba en el suelo, con la guitarra aún colgada, todavía capaz de dirigir, pero en estado comatoso por culpa del alcohol. Y no pararon de chincharle, recordándole que Keith todavía seguía en pie.
Mientras tanto, Keith estaba alucinado de ver al otro lado de la sala a D.J. Fontana que tenía una dolencia hepática, ¡tocando la batería con un catéter y una bolsa en el bolsillo! Dijo: "Este tío es un verdadero soldado del rock and roll. Esto si que es auténtico"...

A la pregunta de qué epitafio quería en su tumba, Richards contestó: "Pasó el testigo".

Victor Bockris - Keith Richars (Biografía desautorizada)