Ella...

Fotografía : Alva Bernardine

«He de reconocer que hubo un período de mi vida en que mi única obsesión era ganarme los favores de las mujeres. Sin embargo, algunas de las cosas más interesantes y probablemente la mayoría de las cosas que he aprendido de mí mismo y de otras personas ha sido fruto de aquel período obsesivo». 

Leonard Cohen

Menos tu vientre

Menos tu vientre, 

todo es confuso. 

Menos tu vientre, 

todo es futuro 

fugaz, pasado 

baldío, turbio. 

Menos tu vientre, 

todo es oculto. 

Menos tu vientre, 

todo inseguro, 

todo postrero, 

polvo sin mundo. 

Menos tu vientre, 

todo es oscuro. 

Menos tu vientre 

claro y profundo.

Miguel Hernández

Jazz I

Autor : Bob Willoughby

Cuántas noches aquí se hizo la noche 

un remanso de vasos y de música. 

Cuántas noches aquí la melodía 

jocunda de las voces

brotando como un magma incandescente 

entre ritmos antiguos y esa forma

que tiene siempre el jazz 

de abrirnos las esporas de la piel

a la secreta luz de las ciudades

Carlos Aganzo

¿Matrimonio?

La casada infiel

Y que yo me la llevé al río 

creyendo que era mozuela, 

pero tenía marido. 

Fue la noche de Santiago 

y casi por compromiso. 

Se apagaron los faroles 

y se encendieron los grillos.

En las últimas esquinas 

toqué sus pechos dormidos, 

y se me abrieron de pronto

como ramos de jacintos. 

El almidón de su enagua 

me sonaba en el oído, 

como una pieza de seda 

rasgada por diez cuchillos. 

Sin luz de plata en sus copas 

los árboles han crecido, 

y un horizonte de perros 

ladra muy lejos del río. 

Pasadas las zarzamoras, 

los juncos y los espinos, 

bajo su mata de pelo 

hice un hoyo sobre el limo. 

Yo me quité la corbata. 

Ella se quitó el vestido. 

Yo el cinturón con revólver. 

Ella sus cuatro corpiños. 

Ni nardos ni caracolas 

tienen el cutis tan fino, 

ni los cristales con luna 

relumbran con ese brillo. 

Sus muslos se me escapaban 

como peces sorprendidos, 

la mitad llenos de lumbre, 

la mitad llenos de frío. 

Aquella noche corrí 

el mejor de los caminos, 

montado en potra de nácar 

sin bridas y sin estribos. 

No quiero decir, por hombre, 

las cosas que ella me dijo. 

La luz del entendimiento 

me hace ser muy comedido. 

Sucia de besos y arena 

yo me la llevé del río. 

Con el aire se batían 

las espadas de los lirios. 

Me porté como quien soy. 

Como un gitano legítimo. 

Le regalé un costurero 

grande de raso pajizo, 

y no quise enamorarme 

porque teniendo marido 

me dijo que era mozuela 

cuando la llevaba al río. 

Federico García Lorca

Kerouac

Poema 

El jazz se suicidó 

Pero no dejó suicidarse a la poesía 

No temas 

al frío aire nocturno 

No escuches a las instituciones 

cuando devuelvas manuscritos 

a la arenisca 

no saludes & no pelees 

por los pioneros de Edith Wharton 

o la prosa de nebraska de ursula major 

cuelga simplemente en tu patio 

y ríete jugando amablemente 

pastel trombón 

& si alguien te da perlas 

juju, judío, o cualquier otro, 

duerme con ellas alrededor del cuello 

Tus sueños serán mejores 

No hay lluvia 

no hay yo, 

Te lo digo, tío 

Seguro como la mierda.

Jack Kerouac

Insensatez (Leopoldo María Panero in memoriam)

Robert & Shana Parkeharrison

EL LOCO

He vivido entre los arrabales, pareciendo

un mono, he vivido en la alcantarilla

transportando las heces,

he vivido dos años en el Pueblo de las Moscas

y aprendido a nutrirme de lo que suelto.

Fui una culebra deslizándose

por la ruina del hombre, gritando

aforismos en pie sobre los muertos,

atravesando mares de carne desconocida

con mis logaritmos.

Y sólo pude pensar que de niño me secuestraron para una alucinante batalla

y que mis padres me sedujeron para

ejecutar el sacrilegio, entre ancianos y muertos.

He enseñado a moverse a las larvas

sobre los cuerpos, y a las mujeres a oír

cómo cantan los árboles al crepúsculo, y lloran.

Y los hombres manchaban mi cara con cieno, al hablar,

y decían con los ojos «fuera de la vida», o bien «no hay nada que pueda

ser menos todavía que tu alma», o bien «cómo te llamas»

y «qué oscuro es tu nombre».

He vivido los blancos de la vida,

sus equivocaciones, sus olvidos, su

torpeza incesante y recuerdo su

misterio brutal, y el tentáculo

suyo acariciarme el vientre y las nalgas y los pies

frenéticos de huida.

He vivido su tentación, y he vivido el pecado

del que nadie cabe nunca nos absuelva.

Leopoldo María Panero